EL ETERNO RETORNO Y EL SÍNDROME POSTVACACIONAL

Ha tiempo, en las antiguas culturas, previas al profetismo bíblico, las religiones se movían año tras año en el eterno retorno; ha sido el judaísmo y posteriormente el cristianismo, los que rompieron este constante volver en la historia, y comenzaron a ver su devenir de forma lineal.

Este gigantesco paso de la humanidad, abrió las puertas a la ciencia de la que hoy presumimos. La linealidad de la historia está configurada en la necesidad de alcanzar en cada momento un horizonte que siempre se trasciende para hacernos más humanos, a pesar de quienes prefieran ignorarlo. Y son ellos los que pregonan por doquier un eterno retorno inexistente.

Aterrizando:

Volver de vacaciones y comenzar el trabajo, es el eterno retorno que hace, al parecer, temblar de ansiedad a los sufrientes incrédulos. Creo que lo lamentable es iniciar septiembre sin trabajo alguno.

El trabajo, aun el más monótono, puede ser creativo para la mente que lo ejecuta; cierto que para ello es preciso dar el salto que supo dar la antigua humanidad, para ver la historia de forma lineal.

En el eterno retorno, no hay horizonte alguno, todo vuelve a repetirse, no así en la linealidad donde siempre existe un horizonte a alcanzar… en el presente. La eternidad de esta meta es la que nos hace humanos, pues en ella, los creyentes vemos una trascendencia que nos empuja al infinito de nuestras posibilidades.

Quien vive esta experiencia, está enseñando a su mente a salir de la monotonía del tedio en el que pueda estar hundido.

Somos lo que hemos creído llegar a ser (ciencia cuántica). Con palabras de San Pablo, somos capaces de “transformarnos mediante la renovación de la mente” (Rm 12,2) (ciencia religiosa).

Busquemos en el horizonte de nuestras necesarias creaciones esta transformación y nuestra mente hará el resto. Pero para ello, preciso es, cambiar la actitud del “volver a comenzar”, por la de un caminar en nuestro hoy de cada día a una buena nueva (Evangelio), que siempre nos espera si caminamos hacia ella.

Con razón llamaban a los primeros cristianos los del “camino”, ese que se va descubriendo si rompemos el tiempo circular que envuelve a los que tienen ansiedad al retornar, entre otras, a las tareas de su quehacer.

Y para quien no le valga esta reflexión, siempre le queda, como sugerencia, para evitar el síndrome postvacacional, visitar al psicólogo.

MEDITACIONES DE UN JUBILADO

Para un jubilado amante de la vida, el tiempo transcurre en un eterno presente. Día y noche, son movimientos de la tierra en su viaje espacial alrededor del sol. Pero todo ocurre siempre en el presente donde el ayer y el mañana son invenciones del cerebro para comprender su posición en este mundo tridimensional.

Dicen que el tiempo es oro ¿Por qué? El oro para el ser humano no es el tiempo, sino la eternidad vivida de instante en instante.

La vorágine de nuestro presente, trata de amargarnos la edad del júbilo, haciéndonos temblar por la incertidumbre de nuestro bien-estar. Por tanto, olvidemos el mañana y sigamos viviendo lo único que tenemos y hemos tenido siempre: el  aquí y ahora.

¿Por qué temer? Que nadie juegue con nuestros sentimientos pues el poder de los “poderosos” está en nuestras manos. Tenemos muchas papeletas que jugar en nuestras vidas, muchas, y para los que lo olvidan, que recuerden que, como en el Evangelio, somos legión.

Jubilados, nos ha costado mucho llegar hasta aquí, para que nadie ponga en duda todo lo que nosotros hemos creado.

Ciencia, religión, sociedad… pensiones, todo ha salido de nuestras manos, es “hora” de disfrutar de nuestro esfuerzo, de nuestro trabajo ¿Por qué dicen que no hay trabajo? ¿Acaso no hemos sabido crearlo en cada presente de nuestra existencia? En nuestra época no tendríamos mucho dinero, pero, ¿trabajo?, todo el que queríamos y más: primero el de nuestros padres, después el de nuestros hijos, siempre el nuestro. Y por si fuera poco, con la pandemia, el de nuestros nietos.

Algo hemos hecho mal para que se olviden de nuestro esfuerzo. Nos enseñaron a vivir para los demás. En eso consistía la felicidad. Sin un tú en nuestras vidas, el yo se pierde. Vivimos la exaltación del ego, del egoísmo, y el yo, no puede coexistir con semejante enemigo.

¡Apártate de mí, Satanás! (Mt 16,23).

Los jubilados tenemos nuestras creencias; os hemos pasado la antorcha de nuestro saber de nuestras tradiciones: mejoradlas, pero no rechazadlas. No perdáis su fuego sagrado, pues el alma se hiela sin su calor y sin su luz. Mantenedlo vivo, aunque preciso sea, y necesario, crear nuevas antorchas acordes con los signos de los tiempos.

Creer para crear ha sido nuestro lema. Amar para ser amado ha sido nuestra bandera. Y vivir la vida, creedme, es lo único que merece ser vivido. No perdáis el horizonte de cada día, pues en él, siempre nos sigue llamando Dios.

Nosotros sabemos que el tiempo se ha cumplido (Mc 1,15)… las vacaciones, también, aunque para un jubilado, comprendedlo, las vacaciones, tampoco tienen tiempo, son eternas.

Feliz retorno al hogar.

SANTUARIO DE NUESTRA SEÑORA DE LOS MILAGROS

Hoy, mente y cuerpo se han unido (no es fácil), para realizar un viaje, casi iniciático,  a lo largo del sil. Saliendo de San Clodio, y llegado a los cañones del Sil, he podido comprobar el viejo dicho que decía mi padre: el Sil trae el agua y el Miño la fama.

Antes de llegar a Orense he subido hacia las tierras de Tribes y llegando a Maceda, he dirigido mis pasos hacia el pico del monte Medo. Fin del viaje.

En este telúrico lugar se halla el Santuario de Nuestra Señora de los Milagros. El misterio rodea esta tierra. Unos, para encontrar su origen, retornan al niño mártir del siglo III d.C., San Mames; otros a la divinidad galaico-romana Torolo Combiciego, no en vano los romanos ocuparon este sitio allá por el siglo II d.C., no obstante, yo prefiero quedarme con aquel ermitaño, Mamede, de origen pre-cristiano y desconocido, que vivía su soledad juntando yerbas, cual alquimista, para remediar el sufrimiento de sus contemporáneos.

Lo cierto es, como tantas veces en la historia, que la entrada del cristianismo fue cambiando los nombres de los lugares sacros de la antigüedad. Jamás los destruyó, eso es propio de otras culturas religiosas. La cristiandad asumió la historia pre-cristiana de todos los lugares telúricos y, únicamente, cambió sus nombres.

Al día de hoy el misterio sigue brotando del Monte Medo con el nombre de la Virgen de los Milagros. Todo en Galicia retorna a la feminidad. Aquí María es por excelencia la reina de la espiritualidad. No en vano las madres son los seres más queridos, sin menosprecio de padre alguno.

Volviendo al monte Medo, recordamos y bebemos del manantial de agua que brotó, como tantos otros, milagrosamente y donde calmaba su sed nuestro monje, mientras realizaba constantes milagros al curar a todos los que  acudían peregrinando hasta su lar.

Hoy se ocupa la Virgen de continuar la tradición, recibiendo a los cientos de peregrinos que se acercan hasta ella para respirar aires del más allá y seguir curando las dolencias del alma que encadenan a los cuerpos.

Medito estas cosas, respiro y lleno mi alma de ese algo misterioso que se desprende de cuanto me rodea, al margen del nombre con el que hacemos propias las vivencias transcendentes con el misterio que guarda el ser humano en su inconsciente colectivo y que se vive de forma especial en las tierras Galaicas.

Esta historia quedaría incompleta, si no se remata con el buen xantar de estas gentes. Retornando hacia Chantada, y “en llegando” a Penasillás-Laxe, he parado en la Taberna do PETO, donde el no-párroco de Chantada me esperaba para unir, como Jesús en aquel tiempo, el comer y el orar, ante el mejor y más abundante cocido que he podido saborear.  (Perdón, si le llamo no-párroco, simplemente es porque dirige la parroquia sin ser oficialmente nombrado).

Cousas da terra e das meigas. No importa, el nombramiento llegará; él, como buen sacerdote de Cristo y de su Iglesia, se limita a llenar, día tras día, el templo para hacer que sus feligreses vivan los sacramentos que imparte junto a su penetrante palabra.

Por cierto, me estoy refiriendo a D. Manuel Areán, Manoliño para los amigos.

SAN CLODIO

Pequeño pueblo del sur lucense, escondido en un valle donde las meigas cuentan sus leyendas a través del murmullo constante de las aguas del Sil.

San Clodio oculta su origen con la humildad de un monje, aunque su  nombre nos recuerde al Emperador Claudio. En el trascurso de los siglos ha ido buscando su procedencia en diversos nombres cristianos hasta culminar en el siglo XVII en San Claudio, jesuita francés y predicador ¿Será esta la razón por la que ha cambiado el sonido “au” de Claudio por la o de Clodio?

Lugar alegre donde las viñas producen sabrosos caldos que al brotar de toda la ribera sacra, elevan el paladar al altar de los misterios.

Recuerdos de aquellas horas de mi juventud donde comenzaba a escribir al dictado del constante rumoreo del Sil. Nunca tanto silencio ha dejado tanta huella en el alma.

San Clodio, refugio de caminantes desde el siglo XII donde los monjes de la abadía de San Bieito (hoy parroquia del lugar), atendían a los buscadores de la verdad en el camino hacia Santiago.

Reposo del pescador lugareño que lanza su caña a orillas del Sil mientras fala coas cousiñas da terra y trabaja la paciencia (ciencia de la paz), a la espera del pez que dormite en su cesta.

Hoy he vuelto a San Clodio, tierra extraña de la Galicia profunda donde nadie es considerado forastero; donde el parroquiano de la taberna es el mismo que el parroquiano de la iglesia.

Parroquiano, bella palabra en desuso, pero que en estos lares guarda tan variado significado. Aquí todo está dividido en parroquias.

Según escribo estas líneas, oigo el silbido del tren que atraviesa estas tierras y en su traqueteo me conduce hasta la Edad del Hierro donde los druidas y su cultura celta habitaban estos bosques bajo la tutela del dios Lug, que dio nombre a la capital de Lugo.

Y así, con estos pensamientos, deseo a todos mis alumnos y compañeros en el camino de la vida, unas felices vacaciones, tras la larga espera (casi año y medio), en la que hemos estado presos por el  COVID que nos invade.

Un abrazo para todos de este humilde escribidor que os quiere en la distancia.